DE MI VIDA ACTUAL

Hay etapas en nuestra vida en que las obligaciones y problemas, aplastantes, anulantes, preocupantes y todos los "...antes" negativos que se puedan imaginar, ocupan todos y cada uno de los momentos sin dar respiro, en ello estoy, más que me pese, sintiéndome como mi amiga de este verano, que aquí os presento, casi invisible pero útil...aunque yo no coma mosquitos. 

En este invento del blog, que inicié hace tiempo y que tan buenos amigos me ha proporcionado, he encontrado una forma de volcar algunas frustraciones, de evadirme a ratos, de divertirme, de informarme a través de vuestros artículos, de conocer gente con la que me he sentido tanto o más cercana que con algunos de los que de habitual me rodean. Pero, por desgracia, ha llegado un momento en que no puedo continuar, todo mi tiempo y mi esfuerzo lo requiere mi vida real, por lo que la virtual ha de quedar aparcada temporalmente, desde luego con la intención de retomarla en cuanto pueda.

Os dejo mi cariño, mi agradecimiento por haber estado ahí, a mi lado en más de un mal trago  y no dudeis que os recordaré e intentaré al menos leeros alguna vez.

Besos a todos y hasta muy pronto.

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INCERTIDUMBRES

No me pesa lo vivido, me abruma lo imaginado que nunca fue.

Almagra.

Buen fin de semana.

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Haikus a unos días de relax.

 Recien llegada me salen estos haikus con facilidad.

Azul de cristal,

La onda dibujada

Jugar a flotar.

Dorado azul,

No es un imposible,

Lo has visto tu.

Brilla espuma,

Rumores de constancia,

Paz del estío.

Un guiño al estilo de mi amiga Walden, con quien he compartido estos últimos días de mar y relajación.

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NO TE RINDAS

Acabo de abrir el correo y un amigo me envió este poema, que me hace tomar impulso para afrontar el día. Aquí os lo dejo, junto con una fotico de los campos conquenses, por si os puede servir.

No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

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VOLVIENDO POCO A POCO

Está siendo un largo y extraño verano. Esta siendo un verano de mucho calor, un poco enmarañado en lo laboral, bastante fatigoso y desasosegado. Está siendo un verano donde alguien cercano se ha ido para siempre y eso, aunque no existiera un afecto mucho mas allá del roce continuo, siempre deja un hueco en la costumbre. Está siendo un verano donde no encuentro el ánimo de pensar en positivo y no me gusta.

Pero ahora, volviendo poco a poco a la rutina, deseo encontrarme con vosotros, a los que tengo la sensación de haberos tenido un tanto abandonados. Voy volviendo poco a poco y os saludo.

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NO VACACIONANDO

Ya hasta me da cierta verguenza volver por aquí, cada vez pasa más tiempo entre post y post, no es por falta de ganas...o tal vez si, no se, es el cúmulo de circunstancias desde hace unos meses, especialmente circunstancias laborales. El trabajo agota mi tiempo de ordenador, lo consume, lo devora y cuando me aproximo a semejante trasto lo hago con cierto rechazo, por lo tediosamente cotidiano.

Ha sido un largo y duro año, necesito (como todos, si, ya lo se) unas vacaciones de verdad, de esas en que los días pasan demasiado rápidos por estar haciendo lo que más nos gusta o por no estar haciendo nada, que tampoco es mala cosa de vez en cuando. Ahora que parece que se aproxima el momento, si me dejan, cosa que no parece estar tampoco clara, no quiero dejar de pasar un momentito para deciros hola. Mientras tanto, apuro los días de aca para allá intentando no agotar mis pocas ganas, hasta a veces aprovecho pequeños instantes y cámara en ristre soy capaz de tener una parada y una mirada para lo que me rodea, cielo de un azul intenso, cuando el calor no hace demasiado de las suyas, un a modo de oasis urbano, que siempre busco aunque me cuesten unos pasos de más, y unas ruinas que visitar, para mi aunando el placer y el curro, que bien pensado es una suerte.

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CURIOSAS COINCIDENCIAS.

Séraphine Louis nació en Arsy (Oise) el 3 de septiembre de 1864. Su padre era obrero-según la partida de nacimiento- y su madre procedía de una familia de campesinos. Cuando Séraphine tenía a penas un año murió su madre y su padre seis años después. La miseria en la vida de Séraphine se instaló pronto, empieza a trabajar como pastora, a partir de 1881 trabajó como asistenta en el convento de las Hermanas de la Providencia, en Clermont (Oise), ya en 1901 como criada en diferentes casas de Senlis, lugar donde es descubierta en 1912 por Wilhem Uhde, coleccionista, marchante, galerista y crítico de Arte, asociado a la vanguardia artística parisina de principios del siglo XX y esposo de la pintora Sonia Delaunay.

La fortuna quiso hacer un guiño a Séraphine, que trabajaba en casa de los Uhde-Delaunay, cuando Wilhem, que se interesaba especialmente por la pintura "naif", a los que prefería llamar "primitivos modernos", un buen día comtempló en una casa de Senlis un bodegón de manzanas que le llamó la atención, la sorpresa fue la respuesta a su pregunta sobre el autor, "¡Es su asistenta Séraphine!"

Séraphine comenzó a pintar, según decía, por indicación de los ángeles y la Virgen. Cuando salía del aislamiento de su habitación iba a hablar y abrazar a los árboles y las flores.

Pequeña, ajada, con mirada ardiente y oscura sobre su pálido rostro, pintaba en una especie de trance, como jardinero místico, los flamantes ramilletes tras los cuales se oculta la tentación de todo lo sagrado. Plantas carnales con frutos rodeados de pestañas, ornamentos foliáceos hechos de suntuosas plumas delicadamente coloreadas, en cuyo resplandeciente nervio se abren ojos. Extraña malla de susurrantes y concupiscentes ramajes con sartas de perlas compuestas por bayas del arbusto de la ternura, y umbelas estrelladas del jardín de los placeres. Uhde señala que Séraphine guardaba rigurosamente el secreto de su pintura. Nadie podía mirar cuando ella pintaba, cuando mezclaba los colores y preparaba el lienzo para que todo se efectuara con perfección artesana.  Vivía con un recogimiento monacal en su pequeña habitación, sobre cuya chimenea siempre ardía una eterna luz a la Virgen.

Su técnica, completamente particular, consistía en el uso de la pintura Ripolin -la más común del mercado-, mezclada con la cera de velas que cogía en la iglesia, tierra extraída del cementerio y otros campos, de su propia sangre, que extraía de sus heridas y daba vida a sus cuadros...

Séraphine Louis, que había nacido el mismo año que Camille Claudel, mi admirada Camille, vivió sus últimos años, como la escultora, que sólo le sobrevivió un año, internada en un asilo mental. Murió el 11 de diciembre de 1942, a los 78 años, en un anexo del hospital de Villers-sous-Erquery, a causa de las dosis masivas de tranquilizantes, de las privaciones físicas y la falta de alimento durante la ocupación alemana de Francia en la II Guerra Mundial y que fueron fatales para los miles de hombres y mujeres que vivían en centros psiquiátricos. Fue enterrada en una fosa común de la localidad del hospital, mientras poco menos de un año más tarde a Camille la enterraban del mismo modo, en el pequeño cementerio de la institución mental de Montdevergues.

Este fin de semana buscaba entre los títulos de las carteleras locales buscando algo digno de encerrarme durante un par de horas, ojeando sipnosis encuentro uno que me atrae "Séraphine", busco y rebusco, pero la película no la proyectan en ningún sitio, por lo que desisto de mi intención, no estoy dispuesta a perderme un atardecer al aire libre por cualquier incierto bodrio.

Intrigada, anoche busqué por Internet y encuentro la nada desdeñable reseña.

 Director: Martin Provost

 Intérpretes: Yolande Moreau, Ulrich Tukur, Geneviève Mnich

 País: USA Año: 2008. Fecha de estreno: 08-05-2009

 Película ganadora de siete Césares de la Academia francesa, a la mejor película, actriz, guión, música, fotografía, dirección artística y vestuario.

Sinceramente no se que pasa, quien decide cuando, donde y por cuanto tiempo han de exhibirse algunas películas, pero la mayoría de las veces los títulos que más me interesan pasan en un abrir y cerrar de ojos por las salas, sin que me de tiempo a enterarme tan siquiera...al final tendré que hacerme una minisala de proyección privada de quita y pon en algún rincón de mi casa.

En el instante de colocar este post me he encontrado con uno de mi buena amiga Giverny http://giverny.lacoctelera.net/post/2009/06/09/seraphine-louis-o-senlis#comentarios  sobre el mismo tema, si, curiosas coincidencias.

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Los nuevos "niños yunteros"

EL NIÑO YUNTERO. Miguel Hernández.

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

 Al hilo del post de Theo, me ha venido a la memoria el poema de Miguel Hernández, ¿desfasado? en absoluto, tan candente como entonces, aunque quizás no en el mismo medio en que el autor lo describió. Los nuevos "niños yunteros" son mayoritariamente de ciudad y hasta juegan al futbol en los patios de los colegios, soñando con ser de mayores estrellas del balón por las que paguen sustanciosos fichajes, probablemente alguno despunte y hasta juegue en el equipo del barrio, en la esperanza de que se interese por él algún ojeador, para entonces habrá dejado su formación y se haya puesto a trabajar en algún taller o como mozo de almacén (ya no digo como peón de albañil, que eso pasó a la historia)...cuando se vaya a dar cuenta su vida habrá pasado viviendo en un sueño que no se llegó a cumplir.

Feliz fin de semana y yo os invito a no leer la prensa, ni escuchar las noticias, ni ver los telediarios...

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